M.,
Desculpe o email corrido. Não há tempo para explicações mais profundas. Está acabado. A insônia, aquela mancha negra que escurece a baía dos seus olhos, não me deixa esquecer da nossa lamuriosa despedida. Mais non, je ne regret rien, quero seguir em frente e cruzar os conceitos estatísticos. Estáticos. Cuide-se.
É morto o Ateu da loja de coisas findas. Faleceu na manhã de hoje e essa é verdeira razão do email. Morreu de tosse, com uma expectoração amarelo-esverdeado como a copa da árvore da esquina. Deixou seus livros para nós, junto com suas dúvidas. “Não são as respostas que movem o mundo“. Não haverá velório. Cremaremos, com duas moedas de 25 centavos para o barqueiro. Entendo se não puder vir.
Abriu o sol e guardamos a sombrinha para a próxima estação.
Abraços e lágrimas,
