Escrevo em linhas tortas, Caravódka
Vêm agressivos e frios ventos
Numa espécie de corrente periódica
E dos meus sentidos me isento...
Sonolenta e melancólica,
Saudosa daqueles braços, sigo.
Sorrio à regra pura, católica
Só rio, insatistfeita comigo.
Minhas leituras estão atrasadas
Meus poemas pobres de rimas
Meus lábios produzem frases cansadas
Minh'alma está entre mulher e menina.
Disse que as leituras estão atrasada?
Que os poemas estão pobres de rimas?
Minha criatividade está engasgada!
E sou ainda menos que nada, ínfima.
